🦧 La Mort N Est Rien Charles Péguy

La mort n'est rienDe Charles Péguy, d'après un texte de Saint AugustinLa mort n’est rienJe suis simplement passé dans la pièce à suis moi. Tu es que nous étions l’un pour l’autre, nous le sommes le nom que tu m’as toujours comme tu l’as toujours pas de ton prends pas un air solennel ou à rire de ce qui nous faisait vivre Souris. Pense à moi. Prie pour mon nom soit toujours prononcé à la maison comme il l’a toujours emphase d’aucune sorte et sans trace d’ombre. La vie signifie ce qu’elle a toujours reste ce qu’elle a toujours été. Le fil n’est pas serais-je hors de ta pensée,Simplement parce que je suis hors de ta vue ?Je t’attends. Je ne suis pas de l’autre côté du vois, tout est bien.

^{CharlesPierre Péguy, né le 7 janvier 1873 à Orléans ( Loiret) et mort pour la France le 5 septembre 1914 à Villeroy ( Seine-et-Marne ), est un écrivain, poète, essayiste et officier de réserve français. Il est également connu sous les noms de plume de Pierre Deloire et Pierre Baudouin 1 .} Un poème d'actualité.....Version longue car elle est relativement confidentielle. Étoile de la mer voici la lourde nappeEt la profonde houle et l’océan des blésEt la mouvante écume et nos greniers comblés,Voici votre regard sur cette immense chape Et voici votre voix sur cette lourde plaineEt nos amis absents et nos cœurs dépeuplés,Voici le long de nous nos poings désassemblésEt notre lassitude et notre force pleine. Étoile du matin, inaccessible reine,Voici que nous marchons vers votre illustre cour,Et voici le plateau de notre pauvre amour,Et voici l’océan de notre immense peine. Un sanglot rôde et court par-delà l’ peine quelques toits font comme un vieux clocher retombe une sorte d’ église semble une basse maison. Ainsi nous naviguons vers votre loin en loin surnage un chapelet de meules,Rondes comme des tours, opulentes et seulesComme un rang de châteaux sur la barque amirale. Deux mille ans de labeur ont fait de cette terreUn réservoir sans fin pour les âges ans de votre grâce on fait de ces travauxUn reposoir sans fin pour l’âme solitaire. Vous nous voyez marcher sur cette route droite,Tout poudreux, tout crottés, la pluie entre les ce large éventail ouvert à tous les ventsLa route nationale est notre porte étroite. Nous allons devant nous, les mains le long des poches,Sans aucun appareil, sans fatras, sans discours,D’un pas toujours égal, sans hâte ni recours,Des champs les plus présents vers les champs les plus proches. Vous nous voyez marcher, nous sommes la n’avançons jamais que d’un pas à la vingt siècles de peuple et vingt siècles de rois,Et toute leur séquelle et toute leur volaille Et leurs chapeaux à plume avec leur valetailleOnt appris ce que c’est que d’être familiers,Et comme on peut marcher, les pieds dans ses souliers,Vers un dernier carré le soir d’une bataille. Nous sommes nés pour vous au bord de ce plateau,Dans le recourbement de notre blonde Loire,Et ce fleuve de sable et ce fleuve de gloireN’est là que pour baiser votre auguste manteau. Nous sommes nés au bord de ce vaste plateau,Dans l’antique Orléans sévère et sérieuse,Et la Loire coulante et souvent limoneuseN’est là que pour laver les pieds de ce coteau. Nous sommes nés au bord de votre plate BeauceEt nous avons connu dès nos plus jeunes ansLe portail de la ferme et les durs paysansEt l’enclos dans le bourg et la bêche et la fosse. Nous sommes nés au bord de votre Beauce plateEt nous avons connu dès nos premiers regretsCe que peut receler de désespoirs secretsUn soleil qui descend dans un ciel écarlate Et qui se couche au ras d’un sol inévitableDur comme une justice, égal comme une barre,Juste comme une loi, fermé comme une mare,Ouvert comme un beau socle et plan comme une table. Un homme de chez nous, de la glèbe fécondeA fait jaillir ici d’un seul enlèvement,Et d’une seule source et d’un seul portement,Vers votre assomption la flèche unique au monde. Tour de David voici votre tour l’épi le plus dur qui soit jamais montéVers un ciel de clémence et de sérénité,Et le plus beau fleuron dedans votre couronne. Un homme de chez nous a fait ici jaillir,Depuis le ras du sol jusqu’au pied de la croix,Plus haut que tous les saints, plus haut que tous les rois,La flèche irréprochable et qui ne peut faillir. C’est la gerbe et le blé qui ne périra point,Qui ne fanera point au soleil de septembre,Qui ne gèlera point aux rigueurs de décembre,C’est votre serviteur et c’est votre témoin. C’est la tige et le blé qui ne pourrira pas,Qui ne flétrira point aux ardeurs de l’été,Qui ne moisira point dans un hiver gâté,Qui ne transira point dans le commun trépas. C’est la pierre sans tache et la pierre sans faute,La plus haute oraison qu’on ait jamais portée,La plus droite raison qu’on ait jamais jetée,Et vers un ciel sans bord la ligne la plus haute. Celle qui ne mourra le jour d’aucunes morts,Le gage et le portrait de nos arrachements,L’image et le tracé de nos redressements,La laine et le fuseau des plus modestes sorts. Nous arrivons vers vous du lointain avons pour trois jours quitté notre boutique,Et l’archéologie avec la sémantique,Et la maigre Sorbonne et ses pauvres petits. D’autres viendront vers vous du lointain avons pour trois jours laissé notre négoce,Et la rumeur géante et la ville colosse, D’autres viendront vers vous du lointain Cambrésis. Nous arrivons vers vous de Paris là que nous avons notre gouvernement,Et notre temps perdu dans le lanternement,Et notre liberté décevante et totale. Nous arrivons vers vous de l’autre Notre-Dame,De celle qui s’élève au cœur de la cité,Dans sa royale robe et dans sa majesté,Dans sa magnificence et sa justesse d’âme. Comme vous commandez un océan d’épis,Là-bas vous commandez un océan de têtes,Et la moisson des deuils et la moisson des fêtesSe couche chaque soir devant votre parvis. Nous arrivons vers vous du noble un commencement de Beauce à notre usage,Des fermes et des champs taillés à votre image,Mais coupés plus souvent par des rideaux de bois, Et coupés plus souvent par de creuses valléesPour l’Yvette et la Bièvre et leurs accroissements,Et leurs savants détours et leurs dégagements,Et par les beaux châteaux et les longues allées. D’autres viendront vers vous du noble Vermandois,Et des vallonnements de bouleaux et de viendront vers vous des palais et des du pays picard et du vert Vendômois. Mais c’est toujours la France, ou petite ou plus grande,Le pays des beaux blés et des encadrements,Le pays de la grappe et des ruissellements,Le pays de genêts, de bruyère, de lande. Nous arrivons vers vous du lointain PalaiseauEt des faubourgs d’Orsay par Gometz-le-Châtel,Autrement dit Saint-Clair ; ce n’est pas un castel ;C’est un village au bord d’une route en biseau. Nous avons débouché, montant de ce coteau,Sur le ras de la plaine et sur Gometz-la-VilleAu-dessus de Saint-Clair ; ce n’est pas une ville ;C’est un village au bord d’une route en plateau. Nous avons descendu la côte de avons rencontré trois ou quatre nous ont regardé, non sans quelques alarmes,Consulter les poteaux aux coins des carrefours. Nous avons pu coucher dans le calme un gros bourg très riche et qui sent sa nous avons longé, regardés comme un prince,Les fossés du château coupés comme un redan. Dans la maison amie, hôtesse et fraternelleOn nous a fait coucher dans le lit du ans de souvenirs étaient notre pain nous fut coupé d’une main maternelle. Toute notre jeunesse était là prononça pour nous le siècles d’honneur et de fidélitéFaisaient des draps du lit une couche éternelle. Nous avons fait semblant d’être un gai pèlerinEt même un bon vivant et d’aimer les voyages,Et d’avoir parcouru cent trente-et-un bailliages,Et d’être accoutumés d’être sur le chemin. La clarté de la lampe éblouissait la nous fit visiter le jardin donnait sur la treille et sur un beau fut le premier gîte et la tête d’étape. Le jardin était clos dans un coude de l’ la droite il donnait sur un mur bocagerSurmonté de rameaux et d’un arceau face un maréchal, et l’enclume, et la forge. Nous nous sommes levés ce matin devant l’ nous sommes quittés après les beaux temps s’annonçait bien. On nous a dit tant nous a fait goûter de quelque bœuf en daube, Puisqu’il est entendu que le bon pèlerinEst celui qui boit ferme et tient sa place à table,Et qu’il n’a pas besoin de faire le comptable,Et que c’est bien assez de se lever matin. Le jour était en route et le soleil montaitQuand nous avons passé Sainte-Mesme et les avancions déjà comme deux bons la gauche et la droite était ce qui comptait. Nous sommes remontés par le Gué de est fait désormais de nos atermoiements,Et de l’iniquité des dénivellements Voici la juste plaine et le secret effroi De nous trouver tout seuls et voici le charroiEt la roue et les bœufs et le joug et la grange,Et la poussière égale et l’équitable fangeEt la détresse égale et l’égal désarroi. Nous voici parvenus sur la haute terrasseOù rien ne cache plus l’homme de devant Dieu,Où nul déguisement ni du temps ni du lieuNe pourra nous sauver, Seigneur, de votre chasse. Voici la gerbe immense et l’immense liasse,Et le grain sous la meule et nos écrasements,Et la grêle javelle et nos renoncements,Et l’immense horizon que le regard embrasse. Et notre indignité cette immuable masse,Et notre basse peur en un pareil moment,Et la juste terreur et le secret tourmentDe nous trouver tout seuls par devant votre face. Mais voici que c’est vous, reine de majesté,Comment avons-nous pu nous laisser décevoir,Et marcher devant vous sans vous serons donc toujours ce peuple inconcerté. Ce pays est plus ras que la plus rase peine un creux du sol, à peine un léger la table du juge et le fait accompli,Et l’arrêt sans appel et l’ordre inéluctable. Et c’est le prononcé du texte insurmontable,Et la mesure comble et c’est le sort empli,Et c’est la vie étale et l’homme enseveli,Et c’est le héraut d’arme et le sceau redoutable. Mais vous apparaissez, reine pointe là-bas dans le moutonnementDes moissons et des bois et dans le flottementDe l’extrême horizon ce n’est point une yeuse, Ni le profil connu d’un arbre déjà plus distante, et plus basse, et plus haute,Ferme comme un espoir sur la dernière côte,Sur le dernier coteau la flèche inimitable. D’ici vers vous, ô reine, il n’est plus que la nous regarde, on en a bien fait d’ avez votre gloire et nous avons les l’avons entamée, on la mangera toute. Nous savons ce que c’est qu’un tronçon qui s’ajouteAu tronçon déjà fait et ce qu’un kilomètreDemande de jarret et ce qu’il faut en mettre Nous passerons ce soir par le pont et la voûte Et ce fossé profond qui cerne le marchons dans le vent coupés par les ici la contrée imprenable en photos,La route nue et grave allant de part en part. Nous avons eu bon vent de partir dès le coucherons ce soir à deux pas de chez vous,Dans cette vieille auberge où pour quarante sousNous dormirons tout près de votre illustre tour. Nous serons si fourbus que nous regarderons,Assis sur une chaise auprès de la fenêtre,Dans un écrasement du corps et de tout l’être,Avec des yeux battus, presque avec des yeux ronds, Et les sourcils haussés jusque dedans nos fronts,L’angle une fois trouvé par un seul homme au monde,Et l’unique montée ascendante et profonde,Et nous serons recrus et nous contemplerons. Voici l’axe et la ligne et la géante la dure pente et le l’exactitude et le la sévère larme, ô reine de douleur. Voici la nudité, le reste est le vêtement, tout le reste est la pureté, tout le reste est la pauvreté, le reste est ornement. Voici la seule force et le reste est l’arête unique et le reste est la seule noblesse et le reste est la seule grandeur et le reste est bassesse. Voici la seule foi qui ne soit point le seul élan qui sache un peu le seul instant qui vaille de le seul propos qui s’achève et qui dure. Voici le monument, tout le reste est voici notre amour et notre notre port de tête et notre le rien de dentelle et l’exacte moulure. Voici le beau serment, le reste est l’unique prix de nos arrachements,Le salaire payé de nos la vérité, le reste est imposture. Voici le firmament, le reste est vers le tribunal voici l’ vers le paradis voici l’ la feuille de pierre et l’exacte nervure. Nous resterons cloués sur la chaise de nous n’entendrons pas et nous ne verrons pasLe tumulte des voix, le tumulte des pas,Et dans la salle en bas l’innocente ripaille. Ni les rouliers venus pour le jour du la feinte colère et l’éclat des jurons Car nous contemplerons et nous méditeronsD’un seul embrassement la flèche sans péché. Nous ne sentirons pas ni nos faces raidies,Ni la faim ni la soif ni nos renoncements,Ni nos raides genoux ni nos raisonnements,Ni dans nos pantalons nos jambes engourdies. Perdus dans cette chambre et parmi tant d’hôtels,Nous ne descendrons pas à l’heure du repas,Et nous n’entendrons pas et nous ne verrons pasLa ville prosternée au pied de vos autels. Et quand se lèvera le soleil de demain,Nous nous réveillerons dans une aube lustrale,À l’ombre des deux bras de votre cathédrale,Heureux et malheureux et perclus du chemin. Nous venons vous prier pour ce pauvre garçonQui mourut comme un sot au cours de cette année,Presque dans la semaine et devers la journéeOù votre fils naquit dans la paille et le son. Ô Vierge, il n’était pas le pire du n’avait qu’un défaut dans sa jeune la mort qui nous piste et nous suit à la traceA passé par ce trou qu’il s’est fait dans la peau. Il était né vers nous dans notre commençait la route où nous gagnait tous les jours tout ce que nous pourtant c’était lui que tu te destinais, Ô mort qui fus vaincue en un premier avait mis ses pas dans nos mêmes le seul manquement d’une seule des craintesLaissa passer la mort par un chemin nouveau. Le voici maintenant dedans votre êtes reine et mère et saurez le un être pur. Vous le ferez rentrerDans votre patronage et dans votre indulgence. Ô reine qui lisez dans le secret du cœur,Vous savez ce que c’est que la vie ou la mort,Et vous savez ainsi dans quel secret du sortSe coud et se découd la ruse du traqueur. Et vous savez ainsi sur quel accent du chœurSe noue et se dénoue un accompagnement,Et ce qu’il faut d’espace et de déboisementPour laisser débouler la meute du piqueur. Et vous savez ainsi dans quel recreux du portSe prépare et s’achève un noble enlèvement,Et par quel jeu d’adresse et de gouvernementSe dérobe ou se fixe un illustre support. Et vous savez ainsi sur quel tranchant du glaiveSe joue et se déjoue un épouvantement,Et par quel coup de pouce et quel balancementL’un des plateaux descend pour que l’autre s’élève. Et ce que peut coûter la lèvre du moqueur,Et ce qu’il faut de force et de recroisementPour faire par le coup d’un seul retournementD’un vaincu malheureux un malheureux vainqueur. Mère le voici donc, il était notre race,Et vingt ans après nous notre recevez-le dans votre la mort a passé, passera bien la grâce. Nous, nous retournerons par ce même sera de nouveau la terre sans cachette,Le château sans un coin et sans une oubliette,Et ce sol mieux gravé qu’un parfait parchemin. Et nunc et in hora, nous vous prions pour nousQui sommes plus grands sots que ce pauvre gamin,Et sans doute moins purs et moins dans votre main,Et moins acheminés vers vos sacrés genoux. Quand nous aurons joué nos derniers personnages,Quand nous aurons posé la cape et le manteau,Quand nous aurons jeté le masque et le couteau,Veuillez vous rappeler nos longs pèlerinages. Quand nous retournerons en cette froide terre,Ainsi qu’il fut prescrit pour le premier Adam,Reine de Saint-Chéron, Saint-Arnould et Dourdan,Veuillez vous rappeler ce chemin solitaire. Quand on nous aura mis dans une étroite fosse,Quand on aura sur nous dit l’absoute et la messe,Veuillez vous rappeler, reine de la promesse,Le long cheminement que nous faisons en Beauce. Quand nous aurons quitté ce sac et cette corde,Quand nous aurons tremblé nos derniers tremblements,Quand nous aurons raclé nos derniers raclements,Veuillez vous rappelez votre miséricorde. Nous ne demandons rien, refuge du pécheur,Que la dernière place en votre Purgatoire,Pour pleurer longuement notre tragique histoire,Et contempler de loin votre jeune PéguyQuoi, vous ne connaissez pas cette actualité! Alors rendez-vous ici!

Lhistorien Jean-Pierre Rioux publie en ce début d’année La mort du Lieutenant Péguy, un livre qui retrace l’expérience de guerre du grand écrivain jusqu’à sa mort le 5 septembre 1914. Occasion de revenir sur la conception de la guerre du directeur des Cahiers de la Quinzaine. Charles Péguy est mort debout. En soldat honorable

^{Étoile du seul Nord dans votre bâtiment. Ce qui partout ailleurs est de dispersion N’est ici que l’effet d’un beau rassemblement. Ce qui partout ailleurs est un démembrement N’est ici que cortège et que procession. Ce qui partout ailleurs demande un examen N’est ici que l’effet d’une pauvre jeunesse. Ce qui partout ailleurs demande un lendemain N’est ici que l’effet de soudaine faiblesse. Ce qui partout ailleurs demande un parchemin N’est ici que l’effet d’une pauvre tendresse. Ce qui partout ailleurs demande un tour de main N’est ici que l’effet d’une humble maladresse. Ce qui partout ailleurs est un détraquement N’est ici que justesse et que déclinaison. Ce qui partout ailleurs est un baraquement N’est ici qu’une épaisse et durable maison. Ce qui partout ailleurs est la guerre et la paix N’est ici que défaite et que reddition. Ce qui partout ailleurs est de sédition N’est ici qu’un beau peuple et dès épis épais. Ce qui partout ailleurs est une immense armée Avec ses trains de vivre et ses encombrements, Et ses trains de bagage et ses retardements, N’est ici que décence et bonne renommée. Ce qui partout ailleurs est un effondrement N’est ici qu’une lente et courbe inclinaison. Ce qui partout ailleurs est de comparaison Est ici sans pareil et sans redoublement. Ce qui partout ailleurs est un accablement N’est ici que l’effet de pauvre obéissance. Ce qui partout ailleurs est un grand parlement N’est ici que l’effet de la seule audience. Ce qui partout ailleurs est un encadrement N’est ici qu’un candide et calme reposoir. Ce qui partout ailleurs est un ajournement N’est ici que l’oubli du matin et du soir. Les matins sont partis vers les temps révolus, Et les soirs partiront vers le soir éternel, Et les jours entreront dans un jour solennel, Et les fils deviendront des hommes résolus. Les âges rentreront dans un âge absolu, Les fils retourneront vers le seuil paternel Et raviront de force et l’amour fraternel Et l’antique héritage et le bien dévolu. Voici le lieu du monde où tout devient enfant, Et surtout ce vieil homme avec sa barbe grise, Et ses cheveux mêlés au souffle de la brise, Et son regard modeste et jadis triomphant. Voici le lieu du monde où tout devient novice, Et cette vieille tête et ses lanternements, Et ces deux bras raidis dans les gouvernements, Le seul coin de la terre où tout devient complice, Et même ce grand sot qui faisait le malin, C’est votre serviteur, ô première servante, Et qui tournait en rond dans une orbe savante, Et qui portait de l’eau dans le bief du moulin. Ce qui partout ailleurs est un arrachement N’est ici que la fleur de la jeune saison. Ce qui partout ailleurs est un retranchement N’est ici qu’un soleil au ras de l’horizon. Ce qui partout ailleurs est un dur labourage N’est ici que récolte et dessaisissement. Ce qui partout ailleurs est le déclin d’un âge N’est ici qu’un candide et cher vieillissement. Ce qui partout ailleurs est une résistance N’est ici que de suite et d’accompagnement ; Ce qui partout ailleurs est un prosternement N’est ici qu’une douce et longue obéissance. Ce qui partout ailleurs est règle de contrainte N’est ici que déclenche et qu’abandonnement ; Ce qui partout ailleurs est une dure astreinte N’est ici que faiblesse et que soulèvement. Ce qui partout ailleurs est règle de conduite N’est ici que bonheur et que renforcement ; Ce qui partout ailleurs est épargne produite N’est ici qu’un honneur et qu’un grave serment. Ce qui partout ailleurs est une courbature N’est ici que la fleur de la jeune oraison ; Ce qui partout ailleurs est la lourde armature N’est ici que la laine et la blanche toison. Ce qui partout ailleurs serait un tour de force N’est ici que simplesse et que délassement ; Ce qui partout ailleurs est la rugueuse écorce N’est ici que la sève et les pleurs du sarment Ce qui partout ailleurs est une longue usure N’est ici que renfort et que recroissement ; Ce qui partout ailleurs est bouleversement N’est ici que le jour de la bonne aventure. Ce qui partout ailleurs se tient sur la réserve N’est ici qu’abondance et que dépassement ; Ce qui partout ailleurs se gagne et se conserve N’est ici que dépense et que désistement. Ce qui partout ailleurs se tient sur la défense N’est ici que liesse et démantèlement ; Et l’oubli de l’injure et l’oubli de l’offense N’est ici que paresse et que bannissement. Ce qui partout ailleurs est une liaison N’est ici qu’un fidèle et noble attachement ; Ce qui partout ailleurs est un encerclement N’est ici qu’un passant dedans votre maison. Ce qui partout ailleurs est une obédience N’est ici qu’une gerbe au temps de fauchaison ; Ce qui partout ailleurs se fait par surveillance N’est ici qu’un beau foin au temps de fenaison. Ce qui partout ailleurs est une forcerie N’est ici que la plante à même le jardin ; Ce qui partout ailleurs est une gagerie N’est ici que le seuil à même le gradin. Ce qui partout ailleurs est une rétorsion N’est ici que détente et que désarmement ; Ce qui partout ailleurs est une contraction N’est ici qu’un muet et calme engagement. Ce qui partout ailleurs est un bien périssable N’est ici qu’un tranquille et bref dégagement ; Ce qui partout ailleurs est un rengorgement N’est ici qu’une rose et des pas sur le sable. Ce qui partout ailleurs est un efforcement N’est ici que la fleur de la jeune raison ; Ce qui partout ailleurs est un redressement N’est ici que la pente et le pli du gazon. Ce qui partout ailleurs est une écorcherie N’est ici qu’un modeste et beau dévêtement ; Ce qui partout ailleurs est une affouillerie N’est ici qu’un durable et sûr dépouillement. Ce qui partout ailleurs est un raidissement N’est ici qu’une souple et candide fontaine ; Ce qui partout ailleurs est une illustre peine N’est ici qu’un profond et pur jaillissement. Ce qui partout ailleurs se querelle et se prend N’est ici qu’un beau fleuve aux confins de sa source, Ô reine et c’est ici que toute âme se rend Comme un jeune guerrier retombé dans sa course. Ce qui partout ailleurs est la route gravie, Ô reine qui régnez dans votre illustre cour, Étoile du matin, reine du dernier jour, Ce qui partout ailleurs est la table servie, Ce qui partout ailleurs est la route suivie N’est ici qu’un paisible et fort détachement, Et dans un calme temple et loin d’un plat tourment L’attente d’une mort plus vivante que vie. II. Prière de demande Nous ne demandons pas que le grain sous la meule Soit jamais replacé dans le cœur de l’épi, Nous ne demandons pas que l’âme errante et seule Soit jamais reposée en un jardin fleuri. Nous ne demandons pas que la grappe écrasée Soit jamais replacée au fronton de la treille, Et que le lourd frelon et que la jeune abeille Y reviennent jamais se gorger de rosée. Nous ne demandons pas que la rose vermeille Soit jamais replacée aux cerceaux du rosier, Et que le paneton et la lourde corbeille Retourne vers le fleuve et redevienne osier. Nous ne demandons pas que cette page écrite Soit jamais effacée au livre de mémoire, Et que le lourd soupçon et que la jeune histoire Vienne remémorer cette peine prescrite. Nous ne demandons pas que la tige ployée Soit jamais redressée au livre de nature, Et que le lourd bourgeon et la jeune nervure Perce jamais l’écorce et soit redéployée. Nous ne demandons pas que le rameau broyé Reverdisse jamais au livre de la grâce, Et que le lourd surgeon et que la jeune race Rejaillisse jamais de l’arbre foudroyé. Nous ne demandons pas que la branche effeuillée Se tourne jamais plus vers un jeune printemps, Et que la lourde sève et que le jeune temps Sauve une cime au moins dans la forêt noyée. Nous ne demandons pas que le pli de la nappe Soit effacé devant que revienne le maître, Et que votre servante et qu’un malheureux être Soient libérés jamais de cette lourde chape. Nous ne demandons pas que cette auguste table Soit jamais resservie, à moins que pour un Dieu, Mais nous n’espérons pas que le grand connétable Chauffe deux fois ses mains vers un si maigre feu. Nous ne demandons pas qu’une âme fourvoyée Soit jamais replacée au chemin du bonheur. Ô reine il nous suffit d’avoir gardé l’honneur Et nous ne voulons pas qu’une aide apitoyée Nous remette jamais au chemin de plaisance, Et nous ne voulons pas qu’une amour soudoyée Nous remette jamais au chemin d’allégeance, Ô seul gouvernement d’une âme guerroyée, Régente de la mer et de l’illustre port Nous ne demandons rien dans ces amendements Reine que de garder sous vos commandements Une fidélité plus forte que la mort. III. Prière de confidence Nous ne demandons pas que cette belle nappe Soit jamais repliée aux rayons de l’armoire, Nous ne demandons pas qu’un pli de la mémoire Soit jamais effacé de cette lourde chape. Maîtresse de la voie et du raccordement, Ô miroir de justice et de justesse d’âme, Vous seule vous savez, ô grande notre Dame, Ce que c’est que la halte et le recueillement. Maîtresse de la race et du recroisement, Ô temple de sagesse et de jurisprudence, Vous seule connaissez, ô sévère prudence, Ce que c’est que le juge et le balancement. Quand il fallut s’asseoir à la croix des deux routes Et choisir le regret d’avecque le remords, Quand il fallut s’asseoir au coin des doubles sorts Et fixer le regard sur la clef des deux voûtes, Vous seule vous savez, maîtresse du secret, Que l’un des deux chemins allait en contre-bas, Vous connaissez celui que choisirent nos pas, Comme on choisit un cèdre et le bois d’un coffret. Et non point par vertu car nous n’en avons guère, Et non point par devoir car nous ne l’aimons pas, Mais comme un charpentier s’arme de son compas, Par besoin de nous mettre au centre de misère, Et pour bien nous placer dans l’axe de détresse, Et par ce besoin sourd d’être plus malheureux, Et d’aller au plus dur et de souffrir plus creux, Et de prendre le mal dans sa pleine justesse. Par ce vieux tour de main, par cette même adresse, Qui ne servira plus à courir le bonheur, Puissions-nous, ô régente, au moins tenir l’honneur, Et lui garder lui seul notre pauvre tendresse. IV. Prière de report Nous avons gouverné de si vastes royaumes, Ô régente des rois et des gouvernements, Nous avons tant couché dans la paille et les chaumes, Régente des grands gueux et des soulèvements. Nous n’avons plus de goût pour les grands majordomes, Régente du pouvoir et des renversements, Nous n’avons plus de goût pour les chambardements, Régente des frontons, des palais et des dômes. Nous avons combattu de si ferventes guerres Par-devant le Seigneur et le Dieu des armées, Nous avons parcouru de si mouvantes terres, Nous nous sommes acquis si hautes renommées. Nous n’avons plus de goût pour le métier des armes, Reine des grandes paix et des désarmements, Nous n’avons plus de goût pour le métier des larmes, Reine des sept douleurs et des sept sacrements. Nous avons gouverné de si vastes provinces, Régente des préfets et des procurateurs, Nous avons lanterné sous tant d’augustes princes, Reine des tableaux peints et des deux donateurs. Nous n’avons plus de goût pour les départements, Ni pour la préfecture et pour la capitale, Nous n’avons plus de goût pour les embarquements, Nous ne respirons plus vers la terre natale, Nous avons encouru de si hautes fortunes, Ô clef du seul honneur qui ne périra point, Nous avons dépouillé de si basses rancunes, Reine du témoignage et du double témoin. Nous n’avons plus de goût pour les forfanteries, Maîtresse de sagesse et de silence et d’ombre, Nous n’avons plus de goût pour les argenteries, Ô clef du seul trésor et d’un bonheur sans nombre. Nous en avons tant vu, dame de pauvreté, Nous n’avons plus de goût pour de nouveaux regards, Nous en avons tant fait, temple de pureté, Nous n’avons plus de goût pour de nouveaux hasards. Nous avons tant péché, refuge du pécheur, Nous n’avons plus de goût pour les atermoiements, Nous avons tant cherché, miracle de candeur, Nous n’avons plus de goût pour les enseignements. Nous avons tant appris dans les maisons d’école, Nous ne savons plus rien que vos commandements. Nous avons tant failli par l’acte et la parole, Nous ne savons plus rien que nos amendements. Nous sommes ces soldats qui grognaient par le monde, Mais qui marchaient toujours et n’ont jamais plié, Nous sommes cette Église et ce faisceau lié, Nous sommes cette race internelle et profonde. Nous ne demandons plus de ces biens périssables, Nous ne demandons plus vos grâces de bonheur, Nous ne demandons plus que vos grâces d’honneur, Nous ne bâtirons plus nos maisons sur ces sables. Nous ne savons plus rien de ce qu’on nous a lu, Nous ne savons plus rien de ce qu’on nous a dit. Nous ne connaissons plus qu’un éternel édit, Nous ne savons plus rien que votre ordre absolu. Nous en avons trop pris, nous sommes résolus. Nous ne voulons plus rien que par obéissance, Et rester sous les coups d’une auguste puissance, Miroir des temps futurs et des temps révolus. S’il est permis pourtant que celui qui n’a rien Puisse un jour disposer, et léguer quelque chose, S’il n’est pas défendu, mystérieuse rose, Que celui qui n’a pas reporte un jour son bien ; S’il est permis au gueux de faire un testament, Et de léguer l’asile et la paille et le chaume, S’il est permis au roi de léguer le royaume, Et si le grand dauphin prête un nouveau serment ; S’il est admis pourtant que celui qui doit tout Se fasse ouvrir un compte et porter un crédit, Si le virement tourne et n’est pas interdit, Nous ne demandons rien, nous irons jusqu’au bout. Si donc il est admis qu’un humble débiteur Puisse élever la voix pour ce qui n’est pas dû, S’il peut toucher un prix quand il n’a pas vendu, Et faire balancer par solde créditeur ; Nous qui n’avons connu que vos grâces de guerre Et vos grâces de deuil et vos grâces de peine, Et vos grâces de joie, et cette lourde plaine, Et le cheminement des grâces de misère ; Et la procession des grâces de détresse, Et les champs labourés et les sentiers battus, Et les cœurs lacérés et les reins courbatus, Nous ne demandons rien, vigilante maîtresse. Nous qui n’avons connu que votre adversité, Mais qu’elle soit bénie, ô temple de sagesse, Ô veuillez reporter, merveille de largesse, Vos grâces de bonheur et de prospérité. Veuillez les reposer sur quatre jeunes têtes, Vos grâces de douceur et de consentement, Et tresser pour ces fronts, reine du pur froment, Quelques épis cueillis dans la moisson des fêtes. V. Prière de déférence Tant d’amis détournés de ce cœur solitaire N’ont point lassé l’amour ni la fidélité ; Tant de dérobement et de mobilité N’ont point découragé ce cœur involontaire. Tant de coups de fortune et de coups de misère N’ont point sonné le jour de la fragilité ; Tant de malendurance et de brutalité N’ont point laïcisé ce cœur sacramentaire. Tant de fausse créance et tant de faux mystère N’ont point lassé la foi ni la docilité ; Tant de renoncements n’ont point débilité Le sang du rouge cœur et le sang de l’artère. Pourtant s’il faut ce jour dresser un inventaire Que la mort devait seule et conclure et sceller ; S’il faut redécouvrir ce qu’il fallait celer ; Et s’il faut devenir son propre secrétaire ; S’il faut s’instituer et son propre notaire Et son propre greffier et son double témoin, Et mettre le paraphe après le dernier point, Et frapper sur le sceau le chiffre signataire ; S’il faut fermer la clause et lier le contrat, Et découper l’article avec le paragraphe, Et creuser dans la pierre et graver l’épigraphe, S’il faut s’instituer recteur et magistrat ; S’il faut articuler ce nouveau répertoire Sans nulle exception et sans atermoiement, Et sans transcription et sans transbordement, Et sans transgression et sans échappatoire ; S’il faut sur ces débris dresser un nouveau code, Et sur ces châtiments dresser un nouveau roi, Et planter l’appareil d’une dernière loi, Sans nul événement et sans nul épisode Nul ne passera plus le seuil de ce désert Qui ne vous soit féal et ne vous soit fidèle, Et nul ne passera dans cette citadelle Qui n’ait donné le mot qu’on donne à mot couvert. Nul ne visitera ce temple de mémoire, Ce temple de mémoire et ce temple d’oubli, Et cette gratitude et ce destin rempli, Et ces regrets pliés aux rayons de l’armoire. Nul ne visitera ce cœur enseveli Qui ne se soit rangé dessous votre conduite Et ne se soit perdu dans votre auguste suite Comme une voix se perd dans un chœur accompli. Et nulle n’entrera dans cette solitude Qui ne vous soit sujette et ne vous soit servante Et ne vous soit seconde et ne vous soit suivante, Et nulle n’entrera dans cette servitude, Et nul ne franchira le seuil de ce palais, Et la porte centrale et le parvis de marbre, Et la vasque et la source et le pourpris et l’arbre, Qui ne soit votre esclave et l’un de vos valets. Et nul ne passera dans cette plénitude Qui ne soit votre fils et votre serviteur, Comme il est votre serf et votre débiteur, Et nul ne passera dans cette quiétude, Pour l’amour le plus pur et le plus salutaire Et le retranchement et le même regret, Et nul ne passera le seuil de ce secret Pour l’amour le plus dur et le plus statutaire, Et l’amour le plus mûr et le plus plein de peine, Et le plus plein de deuil et le plus plein de larmes, Et le plus plein de guerre et le plus plein d’alarmes, Et le plus plein de mort au seuil de cette plaine. Et pour le plus gonflé du plus ancien sanglot, Et pour le plus vidé de la vieille amertume, Et pour le plus lavé de la plus basse écume, Et pour le plus gorgé du plus antique flot. Et pour le plus pareil à cette lourde grappe, Et pour le plus astreint aux treilles de ce mur, Et pour le plus contraint comme pour le plus sûr, Et pour le plus pareil à ce pli de la nappe. Et nul ne passera dans cette certitude, Pour l’amer souvenir et le regret plus doux, Et le morne avenir et l’éternel remous Des vagues de silence et de sollicitude. Et nul ne franchira le seuil de cette tombe, Pour un culte éternel encor que périssable, Et le profond remous de ces vagues de sable Où le pied du silence à chaque pas retombe, Qui ne soit incliné vers vos sacrés genoux Et ne soit sous vos pieds comme un chemin de feuille, Et ne consente et laisse et ne prétende et veuille, De l’épaisseur d’un monde être aimé moins que vous. 1913}

Centans après sa mort au combat, Charles Péguy compte toujours de sérieux adeptes. Entretien n°2. Je m'abonne 3 mois pour 1€ | Sans engagement. Par Jacques Drillon. Publié le 14 février

Étoile de la mer voici la lourde nappe Et la profonde houle et l’océan des blés Et la mouvante écume et nos greniers comblés, Voici votre regard sur cette immense chape Et voici votre voix […] Plus FIDELI FIDELIS Jésus parle. Ô mère ensevelie hors du premier jardin, Vous n’avez plus connu ce climat de la grâce, Et la vasque et la source et la haute terrasse, Et le premier soleil sur […] Plus I. Prière de résidence Ô reine voici donc après la longue route, Avant de repartir par ce même chemin, Le seul asile ouvert au creux de votre main, Et le jardin secret où l’âme s’ouvre […] Plus PREMIER JOUR POUR LE VENDREDI 3 JANVIER 1913 FÊTE DE SAINTE GENEVIÈVE QUATORZE CENT UNIÈME ANNIVERSAIRE DE SA MORT Comme elle avait gardé les moutons à Nanterre, On la mit à garder un bien autre […] Plus Bergère qui gardiez les moutons à Nanterre Et guettiez au printemps la première hirondelle, Vous seule vous savez combien elle est fidèle, La ville vagabonde et pourtant sédentaire. Vous qui la connaissez dans ses embrassements […] Plus Étoile de la mer, voici la lourde nef Où nous ramons tout nuds sous vos commandements ; Voici notre détresse et nos désarmements ; Voici le quai du Louvre, et l’écluse, et le bief. Voici notre appareil […] Plus Depuis le Point-du-Jour jusqu’aux cèdres bibliques Double galère assise au long du grand bazar, Et du grand ministère, et du morne alcazar, Parmi les deuils privés et les vertus publiques ; Sous les quatre-vingts rois et […] Plus Double vaisseau de ligne au long des colonnades, Autrefois bâtiment au centuple sabord, Aujourd’hui lourde usine, énorme coffre-fort Fermé sur le secret des sourdes canonnades. Nos pères t’ont dansé de chaudes sérénades, Ils t’ont fleuri […] Plus Double vaisseau de charge aux deux rives de Seine, Vaisseau de pourpre et d’or, de myrrhe et de cinname, Vaisseau de blé, de seigle, et de justesse d’âme, D’humilité, d’orgueil, et de simple verveine ; Nos […] Plus

^{Cechemin a été officiellement inauguré en 2014, à l’occasion du centenaire de la mort au combat de Charles Péguy. Partie finale chartraine du « Chemin Charles Péguy » Le samedi 25 juin 2016 aura lieu l’inauguration itinérante de la partie finale chartraine du « Chemin Charles Péguy ». Rendez-vous à 15h30 à Chartres. Programme; Un itinéraire de 1,7km qui démarrera de la rue} ^{Publié le 05/09/2014 à 1655 Cent ans après sa disparition, les mots de Charles Péguy résonnent encore avec une justesse déconcertante. Rue des Archives/Rue des Archives/Tallandier L'écrivain français est mort au combat le 5 septembre 1914. À l'occasion du centenaire de sa mort, voici un florilège de réflexions très actuelles du fondateur des Cahiers de la sa préface de Péguy tel qu'on l'ignore Gallimard, 1973, Jean Bastaire se demande quand Charles Péguy va-t-il enfin sortir de ce placard hypocrite et désuet où l'a confiné la seconde moitié du siècle?». Un temps balayé des références culturelles, Charles Péguy revient, plus actuel que jamais. Cent ans après sa disparition, ses mots résonnent encore avec une justesse déconcertante. Sur la politique, l'enseignement, l'argent, les grandes problématiques de notre temps, Charles Péguy nous parle encore.● Le monde politiqueLe parti politique socialiste est entièrement composé de bourgeois intellectuels.» L'Argent, 1913Aussitôt après nous commence le monde que nous avons nommé, que nous ne cesserons pas de nommer le monde moderne. Le monde qui fait le malin. Le monde des intelligents, des avancés, de ceux qui savent, de ceux à qui on n'en remontre pas, de ceux à qui on n'en fait pas accroire. Le monde de ceux à qui on n'a plus rien à apprendre. Le monde de ceux qui font le malin. Le monde de ceux qui ne sont pas des dupes, des imbéciles. Comme nous. C'est-à-dire le monde de ceux qui ne croient à rien, pas même à l'athéisme, qui ne se dévouent, qui ne se sacrifient à rien. Exactement le monde de ceux qui n'ont pas de mystique. Et qui s'en vantent.» Notre Jeunesse, 17 juillet 1910● La révolutionUne révolution n'est pas une opération par laquelle on se contredit. C'est une opération par laquelle réellement on se renouvelle, on devient nouveau, frais, entièrement, totalement, absolument nouveau. Et c'est en partie pour cela qu'il y a si peu de véritable révolution dans le monde moderne. Jamais on n'avait tant parlé de Révolution. Jamais on n'a été aussi incapable de faire aucune véritable révolution, rénovation, innovation. Parce que jamais aucun monde n'a autant manqué de fraîcheur.» Suite de Notre Patrie, novembre 1905.● L'enseignementIl n'y a jamais eu de crise de l'enseignement ; les crises de l'enseignement ne sont pas des crises de l'enseignement ; elles sont des crises de vie. Quand une société ne peut pas enseigner, c'est que cette société ne peut pas s'enseigner ; c'est qu'elle a honte, c'est qu'elle a peur de s'enseigner elle-même ; pour toute humanité, enseigner, au fond, c'est s'enseigner ; une société qui ne s'enseigne pas est une société qui ne s'aime pas ; qui ne s'estime pas ; et tel est précisément le cas de la société moderne.» Pour la rentrée, 1904● L'argentPour la première fois dans l'histoire du monde l'argent est maître sans limitation ni mesure. Pour la première fois dans l'histoire du monde l'argent est seul en face de l'esprit. Pour la première fois dans l'histoire du monde l'argent est seul devant Dieu.» Note conjointe, 1er août 1914● L'artUne véritable œuvre d'art ne naît pas pièce de musée. Mais elle naît dans un pays parmi des hommes et des mœurs. L'idéal n'est pas que les œuvres soient couchées quelque part dans un cimetière universel, mais l'idéal est que les fleurs et les œuvres naissent, poussent, croissent, demeurent libres dans la terre natale, et qu'elles y accueillent le visiteur en voyage. Aujourd'hui, au contraire, c'est le visiteur inerte qui fait voyager les œuvres.» Réponse brève à Jaurès, 4 juillet 1900● L'EgliseL'Eglise ne se rouvrira point le peuple à moins que de faire, elle aussi, elle comme tout le monde, à moins que de faire les frais d'une révolution économique, d'une révolution sociale, d'une révolution industrielle, pour dire le mot d'une révolution temporelle pour le salut éternel.» Notre Jeunesse, 1910● La presseOn conduit aujourd'hui les lecteurs comme on n'a pas cessé de conduire les électeurs. La presse constitue un quatrième pouvoir. Beaucoup de journalistes, qui blâment avec raison la faiblesse des mœurs parlementaires, feraient bien de se retourner sur soi-même et de considérer que les salles de rédaction se tiennent comme les Parlements. Il y a au moins autant de démagogie parlementaire dans les journaux que dans les assemblées. Il se dépense autant d'autorité dans un comité de rédaction que dans un conseil des ministres ; et autant de faiblesse démagogique. Les journalistes écrivent comme les députés parlent. Un rédacteur en chef est un président du conseil, aussi autoritaire, aussi faible.» De la Raison, 1901.}

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Le texte intitulé La mort n’est rien » est souvent lu lors d’obsèques. C’était ainsi le cas lors des funérailles de la comédienne Annie Girardot, le 4 mars. La plupart des gens pensent que ce texte a été écrit par Charles Péguy, ce qui n'est pas le cas. Explications. La mort n'est rien je suis seulement passé, dans la pièce à côté. Je suis moi. Vous êtes vous. Ce que j'étais pour vous, je le suis toujours. Donnez-moi le nom que vous m'avez toujours donné. Parlez-moi comme vous l'avez toujours fait, n'employez pas un ton différent. Ne prenez pas un air solennel ou triste. Continuez à rire de ce qui nous faisait rire ensemble. Priez, souriez, pensez à moi, priez pour moi. Que mon nom soit prononcé à la maison comme il l'a toujours été, sans emphase d'aucune sorte, sans une trace d'ombre. La vie signifie tout ce qu'elle a toujours été. Le fil n'est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de vos pensées, simplement parce que je suis hors de votre vue ? Je ne suis pas loin, juste de l'autre côté du chemin. » C’est dans les années 90 que ce texte a fait son apparition dans les cérémonies d’enterrement en France, avec à chaque fois la mention de l’auteur supposé Charles Péguy. Etonnés, quelques Péguystes, dont Jean Bastaire, se penchent sur l’affaire et concluent de manière définitive ce texte est un faux, un apocryphe » Bulletin N°74 de l’Amitié Charles Péguy, avril-juin 1996. Death is nothing at all » Mais alors, d’où provient ce texte ? Qui en est l’auteur ? Jean Bastaire précise avoir eu entre les mains plusieurs versions légèrement différentes de ce texte, avec un style plus ou moins direct tutoiement ou vouvoiement. Selon les versions, on trouve par exemple les phrases suivantes exprimant une même idée Ce que j'étais pour vous, je le suis toujours. » Ce que nous étions l’un pour l’autre, nous le sommes toujours. » Tout ce que nous avons été l’un pour l’autre demeure. » Jean Bastaire suppose alors qu’il pourrait s’agir d’une traduction. Ses recherches le conduisent jusqu’à un certain Henry Scott Holland », chanoine anglais 1847-1918. Eric Thiers, autre Péguyste mobilisé dans cette affaire, complète. Selon ses sources, ce texte est extrait d’un sermon sur la mort intitulé The King of Terrors », prononcé le 15 mai 1910 à la Cathédrale St Paul de Londres, peu après le décès du Roi Edouard VII. La version originale du texte est la suivante . 779 353 187 645 163 707 497 111

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